Sere qualunque

Ogni vita, si dice, è viaggio. La mia è soltanto attesa. Perché? Perché? Lo chiedo alle lacrime ma le lacrime non hanno risposte, hanno soltanto il fluire del dolore senza nome verso il basso, hanno la forza dei buchi neri, delle stelle di neutroni, della gravità in attesa di uno schianto. Le lacrime hanno solo sale e poca acqua, non dissetano, consumano.

Fa caldo qui. Mi spoglio di ogni straccio che mi sono buttato addosso a caso, ma fa caldo lo stesso. Il caldo di quando una enorme cazzata che hai fatto ti viene fatta notare, le orecchie rosse del colpevole che sa di non essere adeguato alle aspettative, ma bluffa, cerca di far buon viso, ma il gioco è pessimo, non può durare.

Non è nemmeno l’alcool. Incolpare quello sarebbe l’ennesima scusa, l’ennesimo alibi a mascherare verità altre; sarebbe l’apoteosi della coazione a ripetere. Non sono ubriaco, se non di dolore, e come ogni buon drogato che si rispetti sono io il primo ad incolpare qualcuno o qualcosa d’altro, mentre lo specchio racchiude tutto quello che serve per comprendere. Ma da dove cazzo viene questo dolore? Non lo so. M’incazzo perché non lo so, sono furente, oppure un furetto, decidete voi, anche un furetto incazzato non è male.

Sono così stanco di scappare, ma non so fare altro. Sono così stanco di sopportare, ma non so fare altro. Sono così stanco di subire, ma non so fare altro. Sono così stanco di far finta di nulla, ma non so fare altro. Sono stanco e basta. Sono stanco di piangere senza riuscire a dirmi il perché.

E allora, da buon ingegnere del cazzo cerco soluzioni, m’ingegno, come si usa dire, mi adopero, forse, applico l’ironia per farmi un baffo di tutto, e più che altro per poter guadare le giornate, funzionare, ma eccomi qui di nuovo, in nuove sere a nuotare nel sale.

Non c’è nessuna ingegneria del cuore, solo pressione e sangue. Non ci sono soluzioni, soltanto alluvioni, nessuna scialuppa o salvagente in vista – per lo meno non stasera.

Buonanotte.

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